| 26 Ноя, 2006 @ 19:51 можно зайти?.. |
|---|
Иногда приятно возвращаться к вещам временно покинутым, но не забытым. как будто входишь в старый дом, где мало что изменилось. но все же изменилось... приглядевшись, понимаешь, что окружающее стало несколько чуждым... что тебя бы встретили с радостью, но искренне удивились бы, какими судьбами ты зашел, и что, собственно говоря, ты здесь делаешь...
иногда возвращаешься, что бы встретиться с другом, с которым уже давно не виделся, чтобы попытаться связаться с ним... ищешь в старом запыленном ящике письменного стола записную книжку, листаешь ее, находишь телефон, адрес (почтовый или электронный...)... а потом вдруг натыкаешься на свой старый дневник, и внутри вдруг что-то само подталкивает написать в него, ему... что-нибудь...
ты прервал его самым неожиданным образом, даже не осознав этого до конца, подумав, что когда-нибудь ты к нему вернешься... нет, ты не заканчиваещь его, не выбрасываешь, не бросаешь, не забываешь тех, кто его иногда читал и кому он был интересен, кому, может быть, и ты был или был бы интересен... ты рассчитаваешь вернуться, но у тебя не получается и не получается... то нет времени, то нет подходящих или просто мыслей... ты постоянно откладываешь возвращение из-за нехватки времени, усталости и много чего другого, что кажется тебе существенным, но на самом деле есть лишь предлог...
и в своей настоящей жизни ты многое откладываешь, думаешь, что чуть позже, когда немного отдохнешь, отоспишься, у тебя появяться силы, чтобы все наладить, чтобы расставить все по своим местам, чтобы достигнуть поставленных целей, чтобы справиться с возникающими сложностями... но все это, практически, не имеет смысла, все это служит оправданием перед самим собой, предлогом, чтобы ничего не делать, лишь частичным отражением действительности, оправданием собственного плохого понимания происходящего...
сознание дает тебе понять , что в окружающем что-то не так, что молчанием и бездействием, ты только делаешь себе хуже, тебя могут забыть. и даже не потому, что ты что-то сделал не так, но просто потому, что ты молчишь, что о тебе ничего не известно... но ты сам никого не забываешь, помнишь обо всех... но они-то этого не знают... и забывают...
воспоминания не имеют ценности, если ты понимаешь, что оин могли бы быть не воспоминаниями, но действительностью... но почему-то это малозначительно для тебя, точнее значит-то много, ты все понимаешь, но как-будто не чувствуешь... или чувствуешь только время от времени... когда ты решаешь, что у тебя есть на это силы... но силы есть всегда, а ты не можешь найти ключик к комнате, где они храняться, потому что ты положил его где-то на столе, но стол постоянно захламлен и на нем нет порядка... вот ты и не можешь его найти... хотя, наверняка, он лежит просто рядом с твоей рукой, у тебя перед глазами... |
|  |
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
iluso
thoughtful
tired
amused